La primera vez que lo dijo

(Hoy cuelgo un texto que posteé hace ahora casi dos años en el viejo Fotolog y que hoy, por cosas de la vida, he conseguido recuperar :))

Ayer por la tarde estábamos sentados junto a la mesa. No hacíamos nada, ni siquiera hablábamos.
Estábamos tristes: eso era lo que estábamos, tristes. Pero era una tristeza dulce, casi una paz.
Ella me estaba mirando y de pronto movió los labios para decir dos palabras.
Dijo: "Te quiero".

Entonces me di cuenta de que era la primera vez que me lo decía, más aún; que era la primera vez que se lo decía a alguien.
Hay quién puede decirlo hasta veinte veces por noche. Para esa gente repetirlo es como otro beso, un simple resorte del juego amoroso.
Pero ella, en cambio, lo había dicho una vez, la necesaria.
Quizás ya no precise decirlo más, porque no es un juego: es una esencia.
Entonces sentí una tremenda opresión en el pecho, una opresión en laque no parecía estar afectado ningún órgano físico, pero que era casi asfixiante, insoportable.
Ahí, en el pecho, cerca de la garganta, ahí debe de estar el alma (si es que existe), hecha un ovillo.

"Hasta ahora no te lo había dicho", murmuró, "no porque no te quisiera, sino porque ignoraba por qué te quería. Ahora lo sé".
Pude respirar, me pareció que la bocanada de aire llegaba desde mi estomago.
Me explicó el motivo, creo que lo entendí bastante bien.
Nadie me había hecho jamás un juicio tan conmovedor, tan sencillo, tan reconfortante.
Quizá ese momento haya sido excepcional, pero de todos modos me sentí vivir.


Esa opresión en el pecho significa eso, vivir.




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