Mi 2007

Bien, hace unas horas intenté actualizar y cuando ya tenía un texto bastante largo sobre el año que ya acaba, va el fotolog y no se me actualiza y yo, que a veces soy más corto que la picha de un pitufo, voy y no me guardo el texto. Así que toca volverlo a hacer. Pero como estoy vago lo haré todo en síntesis.
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Bueno, a falta de 25 horas para acabar el año, tras 364 días de 2007, tras 12 meses de flog y tras 205 actualizaciones (contando esta), paso a resumir en pocas palabras lo que este año ha traído consigo. Cosas muy buenas, buenas y otras no tan buenas que en general hacen de este 2007 uno de esos años que uno no puede olvidar, muchas cosas se hicieron (y otras tantas se dejaron por hacer, todo sea dicho), pero se intentó hacerlo lo mejor posible, aunque no siempre habiendo pensado lo que podía suponer hacerlo.
Actuando como suelo hacerlo, impulsivamente, cuando no suele tocar y actuando razonadamente cuando tampoco suele ser el momento ni la situación idónea. Así me va.

Grandes cosas, momentos, personajes y demás de este año:
El año en general con lo que comporta la uni en particular, las pompeufarras, algún que otro jueves de fiesta, el fin de año pasado, las tardes en les aigües, Lisboa, Amsterdam, París, el alud de conciertos, Travis, Bloc Party, My Chemical Romance, Serrat y Sabina, Violadores del Verso, SFDK, Travis, Alejandro Sanz, Encuentro Hipnotik, las excursiones al teatro, las comidas y los cafés de la pompeu, el curso de periodismo, Platja d'Aro, fiestas de Carnaval, 'La Deuda', nuestro primer corto, el brutal verano de Lloret, las tardes en la playa, las noches en la playa, los chutes de cafeína en el Soda, nuestras cenas de los sábados... y tantos más que iré recordando después de darle a "Upload".

Pero ante y por encima de todo, vosotros, que habéis conseguido que un año que empezó realmente mal acabara recibiendo mi mejor nota. (No hace falta que os nombre uno por uno, ¿no?).


Propósitos para el 2008:
- Aprender de una vez a tocar la guitarra. O al menos intentarlo.
- Sacarme algún titulo de inglés y de italiano. Estamos en ello.
- Reforzar las amistades e intentar arreglar las mermadas.
- No perderme ni un concierto que me interese. De momento tenemos asegurados Babyshambles, HIM, Editors, Queens of the Stone Age, Bruce Springsteen...
- Viajar. Queda mucho mundo por descubrir.
- Ir a algún festival veraniego. Como no vaya al Summercase, al Primavera Sound, al Fib o al DreamDay, me la corto.
- Rodar la continuación de 'La Deuda'. Y si es posible, rodar algún corto más.
- Intentar definitivamente escribir algo con sentido.
- Y, básicamente, continuar andando este camino en busca de la felicidad.






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Ahora suena: MUSE - Knights Of Cydonia (como no) http://es.youtube.com/watch?v=jV1bRfLHA3A

Dedicado a: todos vosotros.

PD. FELIZ OCHO!!

Ha sido un placer

Por las noches en vela y las mañanas en la cama, con sábanas frías y edredones que sobran. Por los duros momentos vividos que no reciben compensación alguna que amortigüe la caída.
Tengo entendido que a través de las palabras, el dolor se hace más tangible. Pero ahora confirmo que el que no encuentra palabras para ser expresado es el más cruel, el que hiere más hondo, el más injusto.
¿Pues sabéis qué? Ha sido un placer.














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Ahora suena: The Libertines - Time For Heroes

Hagas lo que hagas, Feliz Navidad

Fechas marcadas en rojo en el calendario, esperadas con ansia u odiadas a rabiar, intenta disfrutarlas.

Hagas lo que hagas: las pases solo o acompañado, hagas o no muchos regalos, recibas o no muchos regalos, recibas o no el regalo, tengas o no a las personas que quieres a tú lado, tengas o no a esa persona un poquito más especial a tu lado, consigas o no hablar con ella esa misma noche, te comas o no las doce uvas a tiempo, te vayas a la cama antes de que salga el sol, tengas o no tengas la noche del año, te acuerdes o no a la mañana siguiente, bebas o no bebas, conduzcas o no conduzcas, incluso si te toca trabajar al día siguiente, consigas o no disfrutar de estos días marcadas, guárdate unos minutos para, como intento hacer ahora, felicitar estas fiestas, ya sean mágicas o no.

Y es que, en el fondo, todos sabemos que sólo son unos cuantos días más (o no).


Feliz Navidad a Todos.






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Ahora suena: Dos temas hoy: "You and Me" de Lifehouse y "Perfect Day" de Lou Reed

La Naranja Mecánica - El Resto Ya Lo Conocéis (3ª y ÚltimaParte)

“¡Alex! ¡Alex! ¿Quieres hacer el favor de levantarte? ¡Vas a llegar tarde a clase!” crincha mi eme desde fuera de mi cuarto. Ya deben de ser las ocho.
“Me duele la quijotera mamá! Déjame que descanse, así cuando me levante se me pasará. Necesito descansar para ponerme fuerte. ¡Que vaya muy bien en la fábrica!” contesto, oigo murmuros pero me deja sasnutar. Continuaré con esta táctica unos días, odio la scolivola.

Cuando me vuelvo a despertar es casi mediodía, salgo al pasillo todavía en calzoncillos y me encuentro a mi pe tomando un chai junto con el tipo nadmeño ese de la condicional. “Oh, cala” me digo para mis adentros. Si me pillan otra vez no me librarán de una temporada en la staja.

-“Hola, pequeño Alex, ¿cómo estás? Siéntate, siéntate” me dice. Lo hago sin rechistar. Tal y como he aprendido.
-“Sí, señor”
-“Bueno, te veo bien, tienes buen aspecto”.
-“Gracias, señor”.
-“Alex… ¿Sabes algo sobre lo del cine para adultos de aquí al lado?”.
-“No, señor”. Miento.
-“Por lo visto un muchacho apuñaló a un pobre anciano en medio de un proyección. ¿Se te ocurre quién puede haber sido?”.
-“No, señor, no me veo capacitado para hacer tal suposición, señor”.
-“Bueno… si supieras algo me lo dirías, ¿verdad, Alex? ¿Tienes claro lo que ocurriría si no lo hicieras y tuvieras algo que ver, verdad?”
“Claro clarísimo, señor. Tan claro como el azul radiante de una calurosa mañana de verano, señor”.

El muy schuto se larga sin preguntar nada más, quizá tendría que tranquilizarme un poco por unos días. Aunque lo veo difícil. Esto hace todo más joroschó.
Me voy al bar con mis drugos, Pete y Georgie tienen ideas para esta naito, quizá chorar algún coche o hacer una visita a algún domo por las afueras. Puede ser joroschó. Aunque últimamente tengo mis dudas con ellos, parece que Georgie intenta sacarme el puesto de líder del grupo. Tendré que estar atento a los detalles malencos y, si es necesario, darles una pequeña lección. Videaré que hago.

Y bien, qué más puedo contaros, creo que lo que viene a partir de aquí ya lo conocéis, o al menos deberíais. Por mi parte, sólo invitaros a un buen piteo de Moloko plus bien cargadito de velocet, a vuestra salud, que sé que os lo merecéis por los esfuerzos que tengo entendido habéis realizado los últimos días y por lo demás, que sepáis que aquí tenéis a un drugo para lo que necesiteis, que intentará entenderos y ayudaros y toda esa cala.


Glosario-Diccionario:
Schuto: Imbécil, idiota.
Velocet: droga.
Moloko: leche.
Drugo: amigo.
Cala: mierda, excremento.
Pitear: beber.
Malencos: pequeños.
Domo: casa, hogar.
Naito: noche.
Jorschó: bueno, divertido.
Staja: carcel.
Nadmeño: pesado, cansino.
Scolivola: escuela, colegio.
Quijotera: cabeza.
Crinchar: Gritar.
Sasnutar: dormir.


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Ahora suena: Singing in the Rain - Gene Kelly

Concluyo aquí la "precuela" de La Naranja Mécanica, espero que os haya gustado.

¡¡POR FIN LIBRES!!

La Naranja Mecánica - Demasiado tarde (2ª Parte)

Pero la naito, para mi sorpresa, oh druguitos míos, no nos ofreció más diversiones aquella vez. Tras abandonar al starrio pordiosero, deambulamos en busca de algún nuevo y odinoco cheloveco con el que jugar, pero nada. Resultó imposible. Cosas que pasan.

Cuando mis drugos deciden volver a sus domos, me planteo volver yo también a la mía, pero mi última discusión con mi pe y mi eme me quita las ganas. En vez de eso, me encuentro pagando para entrar en el siny all-night del boulevard. Exhibe películas verdaderamente joroschós durante toda la noche. Es una madriguera para todas las formas inferiores de vida bajo el sol: borrachos, starrios pervertidos, besuños, yonquis, vagabundos, maníacos sexuales del unodós unodós, psychos… todos convergen aquí por la noche. Incluido vuestro narrador que logra entrar al local gracias a que el taquillero es el hermano de Pete. Por si no se lo dije a vuestras mercedes, sigo siendo un nadsat menor de edad.

El siny ha ido cuesta abajo en los últimos meses, problemas con los militsos, el dencrom y toda esa cala. Casi todas las películas son pornográficas, salvo un documental muy muy joroschó y violento, trato de concentrarme en el argumento, pero es bastante sencillo, un grupo de drugos agarran a un moreno y le clopan y crackean entre todos hasta que todo lo que uno puede ver es nuestro buen amigo el crobo y él sólo hornea y hornea. ¡Qué belleza! Rugen voces y blasfemias raciales en contra del que recibe, me enoja, en el cine no se debería crichar. El ruido de los golpes y los gemidos son muy logrados y me los estoy perdiendo. Intento concentrarme en las imágenes para dejar de reparar en los crinches, jadeos y garfeos de mí alrededor.
Entonces, cuando más interesante estaba el asunto, nachina una nueva filmación, esta vez, aparece una china o débochca huyendo de un grupo de chavalcos, que en cuanto la lovitan no tienen otra cosa que hacer que empezar a jugar al metesaca, primero uno, luego otro, y otro más, hasta que, cuando el último chavalco entra en juego, noto como alguien me toca la pierna. Cuando miro, tengo a un hombre ahí a mi lado, tocándome. Le quito la mano de un manotazo y le amenazo “¿Quieres que te toque yo a ti la cara, so capullo?”. El liudo resulta ser otro starrio y boloño pianitso que se apresura en pedirme perdón.

Demasiado tarde, antes de que lo diga por segunda vez tengo mi nabocho incrustado en la boca de su bruco. “Sucio y cochino y starrio brachno, así aprenderás a respetar a la gente”, le digo mientras el tipo balbucea algo que suena a “ble ble ble”, mientras intenta no ahogarse en su propio crobo. Un buen rasdrás me sobreviene.
Sluso que otro irrespetuoso cinéfilo empieza a gritar “¡ESE CRIO TIENE UNA NAVAJA!”, me incorporo scorro y escapo de la sala dando tolchós a ciegas con la britba en la siniestra y el nabocho en la diestra, creo tocar algo cuando me sobresalta un chillido aullador. “¡Tú te lo has buscando, glupo!”

No paro de correr en todo el gulo al domo, que por suerte para vuestro drugo está cerca de ahí. Entro sin hacer demasiado svucos, aunque poco importa, porque mi pe y mi eme son, a su manera casera y de un modo socialmente aceptable, unos synthemescos, y ya se han tragado varias pastillas para spatar. De modo que no me preocupa acabar la noite escuchando los últimos movimientos de la Gloriosa del magnífico Ludwig Van, sin parar de smecar por la intensa velada vivida, oh hermanitos.


Glosario-Diccionario:
Garfeos: risotadas.
Crinches/Crinchar: gritos, gritar.
Besuño: loco.
Starrio brachno: viejo bastardo.
Pianitso: borracho.
Siny: cine.
Bruco: vientre.
Bolnoyo: enfermo.
Hornear: llorar.
Liudo: tipo.
Lovitar: atrapar.
Hornear: llorar.
Nachinar: empezar.
Scorro: rápido.
Smecar: reir.
China: mujer.
Noite: noche.
Svuco: ruido.
Militsos: policia.
Britba: vara, bastón.
Debochca: mujer.
Nabocho: navaja.
Domo: casa, hogar.
Synthemescos: consumidores de droga.
Spatar: dormir.
Crobo: sangre.
Radrás: enojo.
Gulo: camino.
Crackear: apalizar.
Brachno: borracho.
odinoco: solo, solitario.




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Ahora suena: Foxboro Hot Tubs - Highway 1

La Naranja Mecánica - Como el buen Bogo manda (1ª Parte)

La gracia de 'La Naranja Mecánica' (A Clockwork Orange), escrita por Anthony Burgess en 1962, es que además de ser un libro clave en el último siglo por su violencia explicita y por las consecuencias que conllevó (notese que es el punto de partida a los movimientos de hooligans del viejo Londres), 'La Naranja' supone además la concepción de nuevos términos aún a día de hoy utilizados (el más famoso: "Ultraviolence").
Y esto es así por que Burgess, amante de los idiomas (hablaba malayo, ruso, francés, alemán, español, italiano y japonés, además del inglés, su idioma nativo, y un poco de hebreo, chino, sueco y persa) propició en esta obra la creación del Nadsat, un idioma mezcla de términos latinos y rusos por igual, creando nuevas palabras completamente revolucionarias. Para el autor, su obra es una especia de "manual de aprendizaje del Nadsat hecho novela", y es así, cuando acabé de leer el libro, podía articular más de un slovo con bastante naturalidad.
El caso, aquí le rindo un pequeño homenaje, para hacerlo comprensible, dejo también un pequeño diccionario Nadsat-Castellano abajo.
Espero que os guste.



Naranja Mecánica - Como el buen Bogo manda (1ª Parte)


Y ahí estábamos, una noche más, en el Moloka Mitz Bar, el mejor lugar de la abrumante metrópoli dónde encontrar algo de velocet joroschó que mezclar con moloko para preparar nuestras ya colapsadas quijoteras para una nueva y beneficiosa sesión de ultraviolencia.

¿Qué sería esta vez? ¿Alguna ptisa descuidada con la que jugar al unodós unodós? ¿Algún starrio borracho? ¿O quizá algún valiente cheloveco caminante solitario que osara desafiarnos? Decisiones, decisiones. Poco importaba. Vestidos como la ocasión requería, a la última moda, claro, Pete, Georgie y El Lerdo, además de un servidor de ustedes, Alex, nos exprimíamos los rasudoques mientras videábamos a las starrias bábuchcas, todas con los litsos maquillados y embadurnadas en bisuterías de todos los valores, tomando sus dosis de drencom como si de jovenzuelas se trataran.

Qué imagen, oh hermanitos míos, cuando por fin decidimos salir a la fría calle. ¡Patrullandolas con mis drugos había videado tan buenas experiencias!, para que engañaros, nada como vislumbrar sobre la marcha el mejor camino a seguir. Lo primero que encontramos fue un típico dedón vagabundo pianitso, demasiado pasado de fuegodoro como para articular con su infecta golosa algo menos cochino que insultos y feos slovos hacia el buen Bogo, nada bono ni mucho menos copable, simples chepucas y toda esa cala. Y sí, hermanos, presto acudimos en rescate de su ya perdida alma y le dimos unos cuantos tolchós realmente joroschós en toda la rota con nuestros bastones y nuestras botas, aún más cuando intento crichar. Georgie estaba especialmente inspirado esta noche, oh hermanos, y me alegré por él, se le veía contento cuanto tolchocó sin piedad y con fuerza hasta que unos subos volaron y nuestra querida amiga rojiza empezó a brotar y a teñir el asfalto. Ah! El crobo, rojo rojo, que es el mismo en todas partes, estaba allí, a pedir de rota. Nunca mejor dicho.

Intentando evitar pliscas sobre nuestros platis, ¡schuto viejo! Por poco nos mancha. Como no llevaba nada de dengo en los carmanos, le dejamos tal cual, no sin antes dejar que el Lerdo le diera una buen tolchóc con su usy en los yarboclos.

Como el buen Bogo manda.





Glosario-Diccionario:
Velocet: droga.
Moloko: leche.
Joroschó: bueno, bonito.
Quijoteras: cabezas, seseras.
Ultraviolencia: Acción de atacar violentamente a la gente indeterminada y sin razón alguna salvo el mero placer de destruir.
Ptisa: muchacha.
Unodós unodós: podéis imaginaroslo.
Starrio: viejo.
Cheloveco: induviduo.
Rasudoques: cerebros.
Babuchcas: ancianas.
Litso: cara, rostro.
Drencrom: otra droga.
Drugo: amigo.
Videar: ver, observar.
Dedón: viejo.
Pianitso: borracho, ebrio.
Fuegodoro: bebida alcohólica.
Slovos: palabras, vocablos.
Bogo: Dios.
Copar: entender.
Chebuclas: tonterías.
Tolchó: golpes.
Cala: mierda.
Crichar: gritar.
Subos: dientes.
Crobo: sangre.
Pliscas: salpicaduras.
Platis: ropas.
Schuto: estúpido.
Dengo: dinero.
Carmano: bolsillo.
Usy: cadena.
Yaboclos: testículos.



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Ahora suena: "Sonata Claro de Luna" del divino Ludwig Van.

Trainspotting: Yo No. (4ª y Última Parte)

Supongo que debes de pensar que estoy loco. Como una puta regadera. Incluso peor que el bueno de Begbie o más colgado que Spud.
Pero si te digo la verdad, no es así.
Los dos hemos podido elegir. Tú has elegido lo que la sociedad, el mundo que te ha tocado vivir te ha puesto en bandeja de plata.
Yo No. Yo desde luego que no.

Te han dicho lo que tienes que hacer, como actuar, como mostrarte ante los demás. Hacen lo posible para que seas como ellos y tú, una vez lo eres, haces lo posible para que otros como yo (llámame libre, llámame marginado social, llámame chalado, etc.) hagamos lo que tú quieres y seamos como tú quieres que seamos. Para ellos el que no elijas es una derrota, les duele más a ellos que a ti. Pero aún así, caes.
No, yo no elijo eso.
Yo no elijo. Tú sí. Elegiste la vida. Eliges tu forma de ser y de pensar. Eliges un jodido Dios omnipresente y a la vez invisible al que adorar y por el cual sufrir. Eliges unos estudios que no te gustan. Eliges una mierda de existencia. Eliges un trabajo que no te gusta con un sueldo tercermundista que te sirve para comprar más y más mierda que no necesitas. Eliges pagar hipotecas y vivir apretándote el cinturón. Eliges no hacer lo que deseas para llegar a fin de mes. Eliges un grupo de amigos que eligen lo mismo que tú, ignorantes todos ellos. Eliges una pareja que no te comprende. Eliges cascártela de vez en cuando para olvidar tu insatisfacción sexual. Eliges sentarte en el sofá, viendo tus 400 canales de telebasura llenándote de grasas y engordando con jodida comida envasada. Eliges crecepelos, viagra, salsas para condimentar y demás sucedáneos para hacer de tu inútil vida algo que merezca la pena contar. Eliges llevar cuatro duros en la cartera. Eliges pudrirte en vida, meándote cagándote en una residencia, convertido en una puta y total vergüenza para los niñatos egoístas y hechos polvo que has traído -por error- al este jodido mundo.
Eliges la vida.

Pues bien, YO NO. Yo elijo no elegir la vida. Si vosotros, cabronazos, no podéis soportarlo, es vuestro puto problema.
Como dijo Harry Lauder:"Sólo pretendo continuar así hasta el final..."

..."Trainspotting"

Y hasta aquí la "tetralogía" de Trainspotting. Espero que les haya gustado.
Un saludo y, como dijo Bill Nighty en 'Love Actually':
"Niños, no compréis drogas.... haceros estrellas del rock, os las darán gratis!"



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Ahora suena: 2:1 - Elastica // Choose Life - PF Project

Trainspotting: Overdose / Sobredosis (3ª Parte)

No sé si esto es un sueño. Al menos lo parece.
Me siento como un observador oculto. Oculto en lo que parece mi propia cabeza. Miro a través de mis propios ojos. Pero no soy yo. No controlo nada. El telón se levanta y se cierra sin yo controlarlo, mis parpados apenas aguantan abiertos.
La Madre Superiora me mira. El cabronazo sonríe. Parece muy alto desde aquí, creo que estoy tirado en el suelo. ¡Joder! caigo en la cuenta de qué quizá me he roto el cuello... pero todo es tan apacible. ¡El jaco! ¿Qué mierda de jaco me dio ese cabrón?

De repente aparece Spud a mi derecha. Parece más preocupado, me señala y se agacha a darme cachetes en la cara. Dice cosas que no entiendo, todo está borroso, la vista, los sonidos... incluso el sospechoso sabor a jabón que tengo en la boca.
Uno de sus cachetes es más fuerte, mi cabeza se ladea y ahora sólo puedo ver los pies de la Madre Superiora.
Entonces, mi cabeza se va hacía atrás. Me están levantando entre los dos. Me mareo. Veo que el piso se va quedando atrás, con el bebe de Lizzie todavía en el suelo del cuarto, gateando. Mi visión esta invertida, debo de tener la cabeza literalmente colgando.
Rezo por no partirme el cuello de verdad.
Mientras me bajan por la escalera se detienen para que pueda ver como mis propios vómitos caen sobre el rellano.
Se cierra de nuevo el telón.

Cuando vuelve a abrirse estoy en el asiento trasero de un coche. Begbie al volante (prefiero no imaginar cuanto alcohol hay en su sangre). Debe de ser su Wolkswagen. Es muy incomodo. Mierda, parece que todo se acerca hacia mí.
Cada vez más. ¡El jodido coche se está encogiendo!. Joder, encima el techo se oscurece. Confirmado, me estoy muriendo. Quisiera decir unas últimas palabras....

Ah! Falsa alarma, sólo era un túnel.
Begbie conduce sin mirar, le pega hostias a Spud, que intenta aydarme. Sigue balbuceando "ble, ble, ble".
¡Me cago en la puta, dile al jodido bigotudo que mire a la carretera, coño!
Nos adelantan unas luces de ambulancia iluminando a su paso la ventana lateral.
Un cabrón con suerte: más rápido, más seguro y más cómodo. Creo que a este paso los tres nos fusionaremos con el coche cuando nos estrellemos.

¿Qué ocurrió entonces? Recuerdo estar tirado frente a la entrada de urgencias. Médicos con batas blancas, enfermeras feas pero bien escotadas, tubos y más tubos por todas partes.
Despierto en una habitación. Blanco, todo muy blanco, demasiado. El goteo a la derecha y un viejo que videa el fútbol a mi izquierda. Mamá al frente, llorando. La veo y lloro. Deprimente. Necesito caballo.

Al ser despacho pido a gritos un colocón. ¡SÓLO UN JODIDO COLOCÓN!. Vuelvo al 'hogar, dulce hogar'. Todos me abrazan, Spud, Sick Boy, Begbie (codazo de rigor incluido), pero no me interesan. Sólo hay algo que me preocupe. Y está ahí, en el suelo del piso, dispuesto, esperándome, como una mesa reservada en un restaurante de lujo.
jeringuilla, cuchara, mechero, agua, limón, algodón y la sustancia prima. Me pongo a cocinar. Preparo para todos, como todo buen colega agradecido.

Pero yo soy el primero en chutarme, y qué decir tiene.







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Ahora suena: New Order - Temptation
Dedicado a: ... No, le dedicaré uno mejor.

Trainspotting: Begbie (2ª Parte)

A la mierda. Creo que la única solución para conseguir algo de jaco rápido y decente es contactar con El Lerdo, un mangui de la zona baja que es un habitual compañero de birras y peleas del Generalísimo Franco, Begbie.
Frank Begbie está chalado, completamente majara e ido. Nunca le pega a las drogas, dice que es pura química y pasa de embotarse el cuerpo con esa mierda. Sin embargo raro es el día que no se bebe unos tres litros de cualquier bebida alcohólica que se le ponga a tiro.
Él se cree que tiene un montón de amigos. Falso, sus supuestos amigos le tememos más que otra cosa. Nunca sabes como puede reaccionar el jodido chiflado. Si dices algo que no es de su agrado te arriesgas a recibir una o varias hostias, con un poco de suerte, es posible que llegues a casa sin morados en los brazos por los repentinos "toques de colega" que te da. Extrovertido, charlatán y fantasma. Su filosofia con las mujeres es impactante: 'trata a las princesas como putas y a las putas como princesas'.
Vaya elemento.

Pero cuando estás desesperado cualquier salida es buena, así que me reuno con él en el Moloka, cuando pregunto a Jim por él, me dice que cree que está en el servicio, haciendo de las suyas.
Así es, si no es por mi, un jodido turista yankee se hubiera ido a casa con un puñado de puntos repartidos por el cuerpo. El muy cabrón está pasándole a cuchillo sólo por qué el ingenuo y valiente soplapollas americano no le ha querido dar su cartera cuando Begbie, amablemente, se la pidió.
Cuando le agarro el brazo, se gira de repente y me pregunta escupiendome en la cara si yo también quiero un poco. Este imbécil no reconocería ni a su santa madre cuando se le va, no hay quisqui que pueda pararle.
Fuera, le pregunto por El Lerdo mientras el cuenta el fajo de billetes del tal Nathan Cohen, de Iowa, me dice que precisamente está en el Moloka, así que vuelvo a entrar.
"Cuanto quieres", me dice el tipo, no parece una pregunta. Gordo sarnoso recubierto de granos. No entra dentro del arquetipo yonqui de 60 kilos con 501 estrechísimos y harapientos.
"¿Cuanto tienes?" respuesta rápida y convincente. El gordo no duda ni un instante en sacarme lo mejor que lleva dentro. Metafóricamente hablando.

Con 30 libras menos, obtenidas gracias a la pensión por desempleo (tengo 5 subsidios distintos, uno aquí, en Edimburgo, otro en Glasgow, uno en Manchester y dos más en Londres. No hay como vivir del gobierno del jodido Jack), me dirijo a casa de la Madre Superiora, por el camino encuentro a Spud tirado entre dos coches aparcados y balbuceando chorradas. Creo que ni siquiera me ve, va tan ciego el pobre...

Busco una vena de mi brazo derecho, es jodido encontrarmelas, mis cloacas están más escondidas que la mayoría de la gente. En casos extremos me he tenido que chutar directamente desde la minga, pero tengo que dejar de hacerlo. Si me rasco se infectará.
Cuando por fin la encuentro, extraigo unos pocos decilitros de sangre antes de dejar que el veneno penetre en mi. La bajada es gradual, como reposar sobre un tupido jardin repleto de petalos de rosa. No se si vuelo, floto, levito o si me acabo de estampar contra el frio suelo embaldosado de la cocina.
Sólo se que, de nuevo, soy libre.












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Ahora suena: Underworld - Born Slippy

Trainspotting: Introducción a la adicción (1ª Parte)

Hola! Durante unas cuantas actualizaciones, cambiaré radicalmente el rumbo y estilo del flog para rendir un pequeño homenaje a las obras de Irvine Welsh y en especial a su opera magna "Trainspotting", llevada a la gran pantalla de manera soberbia por Danny Boyle en el 1996, con un Ewan McGregor espectacular. Podéis encontrar una amigable y muy interesante crítica en el flog del Sr.Negro (/black_tarantino). Pues eso, como su obra me está impactando por momentos, trataré de imitarle un poco y narrar "otras historias" sobre los carismáticos protagonistas del film (Renton, Spud, Begbie, Sick Boy y Tommy) como si del propio autor me tratara.
Espero que os guste mi intento. Vamos allá.



Trainspotting: Introducción a la adicción (1ª Parte):

Está en camino. No sólo lo presiento si no que empiezo a sufrirlo. Tensión, ansiedad, miedo, sudores fríos, ansiedad. Desesperación. Ya casi está aquí, el mono está llegando.
Tengo que conseguirme un poco de priva antes de que el pánico se apodere de mi, no hay nada peor que encontrarse pelao' y sin blanca cuando los restos del último chute empiezan a desvanecerse y tu cuerpo te pide más.
Estoy en casa de la Madre Superiora (nuestro proveedor, le llamamos así por que ni él sabe cuanto tiempo lleva con el hábito), con el jodido Spud, que acaba de meterse mierda más pura que la nieve y ahora está riéndose con esa expresión bobalicona que tiene mientras se retuerce por el suelo.

Al otro lado de la sala, Sick Boy (llamado así por que más que un yonki él es un puto enfermo), le da palmaditas en el delgadisimo brazo a Lizzie, buscando una vena que perforar, mientras le suelta chorradas sobre Sean Connery. Qué tendrá ese jodido canoso que tanto le come el tarro. Si no fuera por que la heroína le deje tonto, el marica de Sick Boy se pasaría la vida hablando de él.

Ah, que dolor. El sudor de mi espalada me recuerda a la fina escarcha que hay sobre los coches a primera hora de las mañanas del frío invierno de Edimburgo. ¿Quién podría conseguirme un chute?
Entonces recuerdo aquellos supositorios de opio que Mickey Forrester me dio y que tanto me costó recuperar (más vale que no os cuente cómo). Los acabé tirando por que se desacian como un helado al tenerlos fuera de su envoltorio original, maldita masa pringosa, eran como una bala recubierta de una mierda de crema solar.

Me planteo volver a desengancharme del caballo. Pero no sé si puedo ser capaz de volver a enfrentarme a mi propia lucha, además, necesito un último chute. Al fin y al cabo, tengo algo de trabajo que hacer.





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Ahora suena: Lust For Life - Iggy Pop

Un buen regalo de Navidad (6ª y última parte)

Y llegó la época más feliz y a la vez más triste del año, Navidad. Yo deambulaba por mi apartamento, concienciandome de las semanas no-festivas que me esperaban, cuando sonó el teléfono. Era ella, claro, ¿para qué os lo iba a contar si no?

- Hola... yo, bien... ¿tú? intenté telefonearte ayer, pero no te encontré en tu piso... ah, con tu hermana unas semanas, ya... ¿y ahora dónde estás? -Quise preguntarle con quién, pero me retuve.
- Estoy camino de allí, en diez minutos cojo el tren... ¿crees que podrías venir a la estación a las diez? -me dijo.
- ¿A las diez? No pienso estar en ningún otro lugar del mundo a las diez. Lo que dije la otra noche... los otros días... lo siento más que nunca, sabes...
- He estado pensando mucho... -me cortó-, Pero la verdad es que no he tenido que decidir nada, siempre quise lo mismo... a ti. Sólo a ti.
Ahí volví a nacer. Otra vez, como tantas otras noches. Al otro lado de la linea pude notar como ella tragaba con fuerza. Sentí que se me acumulaban lágrimas en los ojos. Una partió de su lugar de nacimiento y rodó mejilla abajo.
- ¿Sigues ahí? Esto se cortará pronto... -preguntó ella.
- Más que nunca. Nada de dudas, nada de mentiras. ¡Te quiero! -se acabaron los pitidos y la linea se cortó.


El tren llegó casi veinte minutos tarde, una excelente actuaciones según la media de la red de cercanías. Me pregunté si ella estaría en él. Me atacó una gran paranoia, miedo, ráfagas de temor e atravesaron. No la veía, ni siquiera podía imaginármela. Pero allí estaba ella, diferente a como la había imaginado, más real, aún más hermosa. Era lasonrisa, esa sonrisa reciproca y emocionada.
Recorrí la corta distancia que nos separaba y la rodeé con los brazos. Nos besamos durante mucho rato. Cuando paramos, la plataforma estaba desierta y el tren llevaba recorrido ya buena parte del camino hasta su siguiente destino.





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Ahora suena: Beatles - She Loves You

Bona sort als exams!!

No me gusta recordar (5ª Parte)

Como parece que el flog de ayer no gustó demasiado, me adelanto a mañana para colgar la siguiente parte... vamos con ella pues.)

No me gusta recordar. No, no me gusta.
Han pasado unas semanas desde que me largué de su habitación. Y el recuerdo es aturdidor, incesante y doloroso.
Ella... bueno, ella era y es especial. Le gustaba llevar el pelo corto, para distinguirse de las demás. Tenía una pequeña marca de nacimiento, parecía una quemadura pero no lo era, parece ser que dijeron que se le iría al crecer, pero no lo hizo. Lo cual me alegró.
Aquella forma de mirarme, de sonreírme.. sí, su etérea sonrisa, sólo truncada por aquél fatídico instante en el coche. Podría seguir así mucho, mucho tiempo. Recordándola a ella, recordando momentos.

Pero en realidad creo ya no necesito hablar de ella, ni mirar fotos. Porque muchas -aunque suene a tópico- veces la veo por la calle, cuando paseo, en las caras de otras personas, me quedo parado, creyendo verla, pero no. Supongo que el motivo es que quiero creer verla.


Quién me viera y se planteara mi problema seguro que diría: ¿Su problema? Su problema es que su corazón está roto.








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Ahora suena: Love Reign Over Me - The Who

Necesito tiempo... (4ª Parte)

Desperté solo. En una cama ya vacía, abandonada desde hacía rato, de una habitación semiconocida, con las persianas todavía por subir, en la que una pequeña nota escrita de su puño y letra reposaba sobre la mesita de noche.
"Necesito tiempo" -decía en resumidas cuentas. ¿Qué se supone que debía hacer? ¿Por qué no hay manual para estos temas?

¿Le seguía queriendo? ¿Me quería a mi? O quizá sólo estaba jugando conmigo, ahogando sus lágrimas en el primero que se le cruzó por el camino, refugiándose en un desconocido. Por momentos me descubrí lamentándome, que bobo has sido. Ahora que ella no puede tenerle, se da cuenta de lo mucho que lo necesita. Qué irónico.

Me largué de allí sin ni siquiera contestarle el mensaje, aunque estuve tentado a hacerlo, mientras trataba de imaginar qué ocurriría a continuación.










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Ahora suena: Whole Lotta Love - Led Zepellin
Foto: Me largo!

Descubriéndonos de nuevo.

Pero por dónde lo había dejado... ah! sí! ya sé.

La conduje a su casa, uno de esos apartamentos para solteros, pequeñitos pero acogedores.
Durante el trayecto no dijimos nada, tan sólo intenté mirarla en cada semáforo en rojo, pero nada. A estos momentos los llaman 'silencios incómodos'. Aunque quizá 'violentos' quedaría mejor.

Cuando paré frente al portal llovía a mares, salió del coche despidiéndose con un tímido y dolido 'hasta luego' y empezó a caminar a través de las cataratas torrenciales. No pude evitar salir corriendo tras ella para acabar alcanzándola mientras buscaba las llaves en el bolso.
"Lo siento, lo siento, yo..."
No pude acabar la frase, es difícil articular palabras cuando tienes unos labios tan queridos como conocidos a unos centímetros de los tuyos y sabes que, en nada, todavía lo estarán más.

Si me permitís un mínimo de intimidad, no explicaré qué ocurrió arriba, sólo que, como ya sabíamos, cada noche juntos moríamos, nos descubríamos de nuevo, como la primera vez, y sin darnos cuenta volvíamos a nacer.








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Ahora suena: Lovedrug - Everything Starts Where It Ends
Foto: Yoko y Lennon en la famosisima foto de Leibovitz, portada de Rolling Stone (publicidad jaja).

Cena con velitas

Pero volvamos al pasado, ¿no os parece? Os preguntareis por qué nos discutíamos, bien, intentaré explicároslo.

Esa noche habíamos sido invitados a una típica cena con velitas en casa de unos amigos en común, bueno, en realidad eran amigos suyos que a mi, personalmente, me caían gordos.
Se celebraba que uno de ellos, una antigua pareja suya, se había prometido con otra cuyo nombre ni recuerdo. La gracia era que esto no lo sabíamos cuando nos invitaron,
dijeron que era 'por volver a vernos', pura cortesía vaya (no recuerdo si ya conocía o qué al tío ese). La cosa comenzó a ir mal cuando vi su reacción a la noticia.
Sus ojos, que siempre escondían una sonrisa, se apagaron de repente. Y yo ahí, bebiendo un vino que golpe sabía rancio y mirando a otro lado mientras me mordía la lengua.

Al salir de allí, perdonad mi estupidez, no se me ocurrió otra cosa que recriminarselo. Y ahí empezó todo, como la fina capa de lluvia que amenazaba la llegada de la tormenta.
Me sentí como cortejando a la ruina, ¡pero qué haces, cállate pedazo de imbécil! -me decía a mi mismo-, 'lo estás estropeando aún más' -decía ella-.
Pero así, más o menos, fue como, amigos míos, se abrió la tapa de nuestra particular caja de Pandora.








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Ahora suena: Interpol - The Heinrich Maneuver
Foto: tomada por Wifly hace unos meses en una ya clásica cena con velitas para cuatro.